Passa

O tempo passa. O tempo passou. O tempo vai passar. E sabe o que é pior? Saber que ele passando não muda nada dentro de mim, ok, as dores vão se tornando mais toleráveis e passíveis de se controlar mas, não é isso que eu queria, eu queria poder ver a ferida sangrando todo dia para lembrar-me de como em pouco tempo você conseguiu chegar tão fundo, como eu pude ser tão eu e mesmo assim, me machucar como nunca.

Você, que se diz muito bem, você não tem ideia de como eu posso te ver além dos teus olhos.

Alertas. Escritos.

Colocar em palavras o que sinto por você tem sido a (única) forma de me aproximar de você, é o jeito que achei para te trazer pra perto de mim, nem que seja só em sonhos, frases e textos. As palavras surgem na ponta do lápis sem que eu queria, a necessidade de escrever é uma forma de alerta, indica que eu preciso aliviar minha dor. Escrever me cura mais do que chorar.

 Mas não sei até quando vou levando isso adiante, se eu não me poupar de sofrer, a vontade de te trazer pra mim vai se transformar em tristeza, uma mais, sou cheia delas e não me incomodo de ter outra e vou guardá-la, como aquela que um dia foi a minha maior alegria.